A Mãe na Poesia de Língua Portuguesa

A Mãe na Poesia de Língua Portuguesa

 

Quem tem mãe tem tudo, quem não tem mãe não tem nada.

(ditado popular)

 

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Mãe!

Que verdade linda

o nascer encerra:

Eu nasci de ti,

Como a flor da terra!

 

Matilde Rosa Araújo (1921- 2010 ) 

“O Livro de Tila”

 

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 Com TRÊS letrinhas apenas 

Se escreve a palavra MÃE,

Que é, das palavras pequenas,

 A maior que o mundo tem!

 Helóisa Cid

 

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Nobres mães, que mostrais orgulhosas

Os filhinhos num gesto sem par 

 Alto ergueis essas fontes formosas!

Com Deus mesmo hei-des vós preparar

 

O porvir que em silêncio germina!

Velai, Mães, pela flor pequenina,

Pois à glória que a Pátria ilumina

Dais a chama no canto do lar!

José da Silva Mendes Leal Júnior (1818, 1886)

político, dramaturgo e poeta lisboeta

 

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 SER MÃE

 

Ser Mãe é desdobrar fibra por fibra o coração! 

Ser Mãe é ter no alheio lábio, que suga, o pedestal do seio, 

Onde a vida, onde o amor cantando vibra. 

 

Ser Mãe é ser um anjo que se livra 

Sobre um berço dormindo; é ser anseio, 

É ser temeridade, é ser receio, 


É ser força que os males equilibra! 

  Todo o bem que a Mãe goza é bem do filho, 

Espelho em que se mira afortunada, 

Luz que lhe põe nos olhos novo brilho! 

 

Ser Mãe é andar chorando num sorriso!  

Ser Mãe é ter um mundo e não ter nada! 

Ser Mãe é padecer num Paraíso!!

 

Coelho Neto (1864-1934)

escritor, político e professor brasileiro

 

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MINHA MÃE

 

Beijo-te a mão que sobre mim se espalha 

Para me abençoar e proteger. 

Teu puro amor o coração me acalma; 

Provo a doçura do teu bem-querer.

 

Porque a mão te beijei, a minha palma

 Olho, analiso, linha a linha, a ver 

Se em mim descubro um traço da tua alma, 

Se existe em mim a graça do teu ser.  

 

E o M, gravado sobre a mão aberta, 

Pela sua clareza, me desperta 

Um grato enlêvo, que jamais senti:

 

Quer dizer- Mãe- este M tão perfeito,

E, com certeza, em minha mão foi feito 

Para, quando eu for bom, pensar em ti.

 

MARTINS FONTES (1884-1934)

“As melhores Poesias Brasileiras”

(Selecção de Alberto de Serpa)

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SER MÃE


Ser Mãe é ser Bondade, é ser Carinho;

Ser Mãe é ser o Anjo Tutelar

Que vai à nossa frente e arranca o éspinho;

Ser Mãe é ser na terra o verbo “AMAR”...

Ser Mãe é ter no filho o seu cadinho;

É ter o coração maior que o Mar;

É Mónica no encalço de Agostinho;

É o verbo mais divino:- “PERDOAR!...”

Ser Mãe é ser o extremo da Coragem;

É ser Nossa Senhora em viva imagem;

É ser do filho o inesgotável dom!...

Ser Mãe é dar o Céu ao Pobre e ao Triste;

Ser Mãe é demonstrar que Deus existe,

Por ser sempre o melhor de quanto é bom!...

 

PADRE MANUEL ALBUQUERQUE

( poeta brasileiro séc. XX)

De Volta do Meu Garimpo”

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A Vigília da Mãe Fatigada

São duas da manhã. E espera desde a nove …

Sabe Deus por onde anda o filho, que tristeza!

Vem da rua um rumor de água corrente. Chove.

Fatigada, a mãezinha adormece na mesa.

Mas um golpe de vento esfuzia na porta

E ela, sobressaltada, assustada, desperta,

Ergue a cabeça à claridade meio morta,

Vai abrir a janela e olha a rua deserta.

Senta-se... Ouvindo ao longe um lamento impreciso

Faz o sinal da cruz arrepiada de medo.

Depois apura o ouvido. E logo num sorriso:

Que medrosa que sou. É o rumor do arvoredo.”

Tanto que lhe pediu não tardasse! Debalde.

É toda noite assim, esse martírio lento!

E os quartos de hora das igrejas do arrabalde

Rolam das torres, como súplicas ao vento...

Pobre velha! Ao pensar de cabeça confusa,

No que tem de fazer assim que o dia nasça,

Toda a se espreguiçar, desabotoando a blusa,

Vai, pela última vez, espiar pela vidraça.

E a chuva cai... Então, à janela entreaberta,

Olha: numa expressão de abandono e de mágoa,

A rua se prolonga e se perde, deserta,

Com reflexos de espelho em cada poça de água.

Recolhe-se a tremer. Uma dor muito fina

Lhe apunhala um pulmão... Mas antes que se deite

Vai até ao oratório e acende a lamparina:

Uma chama pequena a dançar sobre o azeite.

Reza... Nossa Senhora é que lhe sabe as penas.

Reza... A Nossa Senhora ela tudo confessa.

E a santa, olhando-a bem, de pupilas serenas,

Dá-lhe esperança ouvindo uma nova promessa.

Depois abre uma porta: eis a cama do filho.

Vazia! E contemplando essa alcova quieta

Diz baixinho, enxugando os dois olhos sem brilho:

Pobres mães a quem Deus deu um filho poeta!”

Deita-se... De manhã, mal calçada a chinela,

Vai ver a alcova: o filho dorme, as mãos ao peito...

Já um pouco de sol que entra pela janela

Põe doirados de pó no aposento desfeito.

E em meio àquele desalinho pitoresco

Acha a decifração dessa noite passada:

Sobre a mesa um papel rabiscado de fresco

E um cheiro de mulher na roupa abandonada...

RIBEIRO COUTO (jornalista, magistrado, diplomata, poeta, contista e romancista brasileiro)

(1898- 1934)

O Jardim das Confidências”

 

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ÚLTIMO LÍRIO (morto em meu colo)

 

De um crespúsculo à queda suave e lenta

E do meu pranto ao solitário orvalho,

Nas suas mãos, doridas do trabalho,

Pus do Santo Sepulcro a vela benta.

Beijou Nosso Senhor, e a paz, nevoenta,

Fechou-lhes os olhos para sempre! Espalho

Pelo seu rosto beijos, e a amortalho...

O sorriso final que bem lhe assenta!

Deito, depois, no humílimo ataúde

Meu lírio d'alma, o vaso de virtude

Que tanto e tanto neste val sofrera.

E assim, no seu caixão, pálida e fria

Minha mãe aos meus olhos parecia

Uma piedosa lágrima de cera!

B. Lopes 1859- 1916

(Poeta Parnasiano Brasileiro)

Plumário”

 

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O Nascimento

 

Depois de longa mas feliz jornada,

o menino repousa no seu ninho

feito de sonhos e lençóis de linho,

e agora em toda a casa é madrugada...

Sobre as penas macias da almofada,

Respira devagar, devagarinho,

como pássaro exausto do caminho...

e a mãe olha o milagre e não diz nada.

Que pode ela dizer? Deus é que fala

no seu olhar cansado, quando embala

o menino de rosas e jasmins...

Mas nesse gesto, nesse olhar profundo,

demasiado grande para o mundo,

há céus, estrelas, fontes e jardins.

 

Fernanda de Castro (1900- 1994)  

ESCRITORA PORTUGUESA

 

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O AMOR MATERNAL

Que doce que é ser mãe! - Que meigo quadro

É ver a esposa ao lado do consorte

Nos braços lindos embalando o filho,

Seu único desvelo,

Que largou de cansado o níveo seio

E foi suavemente adormecendo

No amplexo maternal – Inda invejoso

Não encobriu de todo

O casto véu segredos pudibundos

Só do esposo sabidos: enlevada

Nas doçuras de mãe, toda prazeres,

Só para o filho atenta

Vede-a sorrindo ao tenro inocentinho,

Como se espalha nas mimosas faces,

E colhe nas feições, uma por uma,

O transumpto do esposo.

Com que graça lh'o diz! Como suspira

Magoada e triste se o consorte amado

Toda, toda não vê a semelhança

Que a ponto ela distingue!

Oh, se pálida ousou tocá-lo a febre,

Aqui são os desvelos, os extremos,

As não dormidas noites, os cansados,

Afadigosos dias.

Ei-la que se definha junto ao berço,

Que as lágrimas retém, que os ais sufoca

Se condoído Morfeu nos tenros olhos

Pousou do filho caro

Que promessas, que votos tão do peito

Se um Deus compadecido... E os Deuses ouvem

Mais que um rogo nenhumas maternas preces

Já visos de melhora

No semblante infantil vão despontando,

Ai que alegrias – recortadas inda

De enternecidos sustos, que os prazeres

Agrados emurchecem.

E salvo enfim: já cresce e ao lado folga

Da carinhosa mãe, já co'as mãozinhas

Lhe trava da orla ao cândido vestido,

Ou travesso lho rasga

Os anos correm, graças vão medrando

No corpinho gentil, n'alma embebida

Em suaves lições de sã virtude

C'o exemplo avigorada

Tal, esmero de Flora e mimo dela,

Cresce alvo lírio em vale deleitoso;

Brando Zéfiro o ameiga, a aurora o rega,

E as belas o cobiçam.

 

ALMEIDA GARRETT (1799- 1854)

escritor e dramaturgo português

Lírica de João Mínimo” (Livro Terceiro)

 

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ÀS MÃES

Oh santas que embalais o berços das crianças,

E assim lh'o revestis de flóreas esperanças!

Que andais sempre a cuidar das almas por abrir,

E a verter-lhes no seio o gérmen do porvir!

Sois vós que, pela mão, da glória à vida inquieta,

Levais um vosso filho, um pálido profeta,

Que é Newton ou Petrarca, Ângelo ou Rafael,

Com o pincel e a pena, o compasso e o cinzel,

Fazendo, enobrecer quem lhe seguir o exemplo..

Sois vós que o conduzis aos pórticos do templo

Onde o porvir coroa os génios imortais,

E, mal chegadas lá, de todo o abandonais,

Sem aguardar sequer nas sombras de uma arcada

A grande aclamação que lhe festeja a entrada!

E – modestas que sois! - voltais a vosso lar

E só vos contentais em vê-lo atravessar

  • Coroada de lauréis a fronte cismadora-

Um arco trinfal que o cerca d'uma aurora...

Mas nós, cabeças vãs, escravos pelo amor,

Andamos a dizer: “Beatriz! Leonor!”

E o nome vosso, oh mães, não lembra um só instante!

Quem sabe o nome vosso, oh mães de Tasso e Dante?

Oh santas, embalai o berço das crianças!

 

Guilherme Braga (1845- 1874)

tribuno e poeta portuense

Heras e Violetas”

 

 

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Poema à Mãe

 

No mais fundo de ti,

eu sei que traí, mãe!

 

Tudo porque já não sou

o retrato adormecido

no fundo dos teus olhos!

 

Tudo porque tu ignoras

que há leitos onde o frio não se demora

e noites rumorosas de águas matinais!

 

Por isso, às vezes, as palavras que te digo

são duras, mãe,

e o nosso amor é infeliz.

 

Tudo porque perdi as rosas brancas

que apertava junto ao coração

no retrato da moldura!

 

Se soubesses como ainda amo as rosas,

talvez não enchesses as horas de pesadelos...

 

Mas tu esqueces-te muita coisa!

Esqueces-te que as minhas pernas cresceram,

que todo o meu corpo cresceu

e até o meu coração

ficou enorme, mãe!

 

Olha, queres ouvir-me?:

às vezes ainda sou o menino

que adormeceu nos teus olhos;

 

ainda aperto contra o coração

rosas tão brancas

como as que tens na moldura;

 

ainda oiço a tua voz:

Era uma vez uma princesa

no meio de um laranjal...

 

Mas – tu sabes!- a noite é enorme

e todo o meu corpo cresceu...

 

Eu saí da moldura,

dei às aves os meus olhos a beber. 

 

Não me esqueci de nada, mãe,

Guardo a tua voz dentro de mim.

E deixo-te as rosas... 

 

Boa Noite. Eu vou com as aves! 

 

Eugénio de Andrade (1923- 2005 ), poeta português

“”Os amantes sem dinheiro”

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EU NÃO QUERO O TEU ANEL

 

Mãe, não quero o teu anel,

Nem os teus brincos,

Nem o teu colar de pérolas,

Nem a tua pulseira de ouro.

Quero o teu colo para encosto,

Um beijo no meu rosto,

O teu abraço enorme,

E estas palavras doces:

Dorme, filho, dorme”.

 

EU QUERIA UNS SAPATOS

Eu queria uns sapatos

Com asas nos saltos:

Batia com eles no chão,

“Trás. Trás”.

E subia ao céu,

Por cima das serras,

Por cima do mar,

Não para lá ficar...

Mas para roubar

Ao céu, que tem tantas,

A estrela mais linda,

Para dar à mãezinha.

 

Campos de Figueiredo (1899-1965)

poeta, ensaísta e dramaturgo português

“Colim Colom”

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QUANDO EU NASCI

 

Quando eu nasci

ficou tudo como estava.

Nem homens cortaram veias,

nem o Sol escureceu,

nem houve estrelas a mais...

Sòmente,

esquecida das dores,

a minha Mãe sorriu e agradeceu.

Quando eu nasci,

não houve nada de novo

senão eu.

As nuvens não se espantaram,

não enlouqueceu ninguém...

P'ra que o dia fosse enorme

bastava

toda a ternura que olhava

nos olhos de minha Mãe...

 

Sebastião da Gama (1924- 1952 )

poeta português

 

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FILHOS

(à excelentíssima sra. D. Glória Lomba)

 

Filhos são as nossas almas

Desabruchadas em flor

Filhos, estrelas caídas

No mundo das nossas dores.

Filhos, aves que chilreiam

No ninho do nosso amor,

mensageiros da felicidade

mandados pelo Senhor!

Filhos sonhos adorados

Beijos que nascem de risos;

Sol que aguenta e dá luz

E se desfez em sorrisos!

Em todo o peito bendito

Criado pelo bom Deus

Há uma alma de mãe

que sofre pelos filhos seus!

Filhos! Na su'alma casta

A nossa alma revive...

Eu sofro pelas saudades

Dos filhos que nunca tive!...

 

Florbela Espanca (1894- 1930)

poeta portuguesa

 

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 Cantiga de Amigo

 

Não chegou, madre o meu amigo, o meu amigo,

E hoje é o prazo saído

Ai, madre, morro de amor.

Não chegou, madre o meu amado

E hoje é o prazo passado;

Ai madre, morro d'amor.

E hoje o prazo saído

Porque mentiu o desmentido?

Ai, madre, morro d'amor!

E hoje é o prazo passado

porque mentiu o perjurado?

Ai, madre, morro d'amor!

E porque mentiu o desmentido?

Pesa-me, pois por si é falido,

Ai madre, morro d'amor!

Porque mentiu o perjurado?

Pesa-me que mentiu por seu grado

Ai madre, morro d'amor!

  1. Dinis (1261- 1325)

sexto rei de Portugal e poeta trovadoresco

 

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BEBÉ FOI AO MAR

Bebé foi ao mar

Sem medo nenhum, fatinho de lã

As mãos agarradas à mão da mamã,

Bebé foi ao mar

Ondinhas miúdas, ondinhas bonecas,

Travessas, marotas, levadas da breca,

a andarem de lado, a andarem de frente...

Bebé bem contente.

Será que o bebé não vê que é o mar

Tão grande e tão manso e sempre a mudar?

Pergunta-se ao mar:

Qual é o segredo

Porque este bebé avança sem medo?

O mar ri na vaga, a vaga na espuma

e a gente não ouve resposta nenhuma.

E as ondas às voltas, as ondas travessas,

Bebé tão feliz, de pé, às avessas,

Já todo molhado, a andar com afã,

rabito no ar, a cara na areia,

só fazem pensar:

  • Que ideia!

Se ele traz as mãozinhas nas mãos da mamã...

 

COCHAT OSÓRIO (1917 - 2002)

“Calema”

 

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SONHO DA MÃE NEGRA

à minha mãe

Mãe negra

Embala o seu filho

E na sua cabeça negra

Coberta de cabelos negros

Ela guarda sonhos maravilhosos.

 

Mãe negra

Embala o seu filho

E esquece

Que o milho já a terra secou

Que o amendoim ontem acabou.

 

Ela sonha mundos maravilhosos

Onde o filho iria à escola

À escola onde estudam os homens.

 

Mãe negra

Embala o seu filho

E esquece

Os seus irmãos construindo vilas e cidades

Cimentando-as com o seu sangue.

 

Ela sonha mundos maravilhosos

Onde o seu filho correria na estrada

Na estrada onde passam os homens.

 

Mãe negra

Embala o seu filho

E escutando

A voz que vem de longe

Trazida pelos ventos

Ela sonha mundos maravilhosos,

Mundos maravilhosos,

Onde o seu filho poderá viver.

 

KALUNGANO (1929, )

pseudónimo de Marcelino dos Santos- dirigente político e poeta moçambicano

Poetas de Moçambique”

(Antologia da Casa dos Estudantes do Império)

 

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À MINHA MÃE

 

EMBALADA num sonho de doçura

Transpus d'oceano a imensidade

e num transe d'amor e de ternura

Uni-me a ti, exausta de saudade!

O mundo para mim parou então

da lua e sol o brilho s'ofuscou

da vida... eras a única razão

e o Universo em ti se concentrou...

E ao querer dizer-te tudo o que senti

ao q'rer mostrar-te até o que me sustém

apenas sei que nada sou sem ti

que és p´ra mim a Vida, oh minha Mãe

 

Enid Simões de Abreu (1937, )

Pintora e poeta angolana

 

 



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